Ficken mit dem Bruder meiner besten Freundin #1

~Samanthas Sicht~ „Zimmer 69, bitte“, sage ich zu der Rezeptionistin hinter dem Tresen in der riesigen Lobby. „Einen Moment, Miss“, antwortet sie, hebt den Kopf, um mich anzusehen, nimmt dann den Telefonhörer auf dem Tisch und führt ein kurzes Gespräch. Als sie fertig ist, lächelt sie und schiebt mir eine Keycard herüber. „Er erwartet Sie“, sagt sie abschließend. Ich lächle kurz zurück, nehme die Karte und gehe direkt zum Aufzug. Sobald die Türen mit einem Klingeln aufgleiten, trete ich ein und mache mich bereit, dem Mann oben gegenüberzutreten. Mason. Der Bruder meiner besten Freundin Macy und seit fast einem Jahr mein exklusiver Kunde. Es war nicht immer so. Vor anderthalb Jahren war ich einfach nur Samantha Miller, das Mädchen, das endlich ihr Ticket raus geschafft hatte. Ein Zulassungsbescheid der State University, ein Vollstipendium wegen meiner Noten und eine Zukunft, die hell und sicher wirkte. Ich war in einem Elternhaus aufgewachsen, in dem jeder Dollar zählte – meine Eltern gehörten zu der Arbeiterklasse, die jeden Cent bis zum Letzten streckte. Eine Weile fühlte ich mich unbesiegbar. Das College-Leben war neu, fordernd und absolut berauschend. Dann kam der Absturz. Die Arbeitsstunden meines Vaters wurden gekürzt. Dann hatte meine Mutter eine unerwartete Operation. Die ohnehin schon mageren Ersparnisse waren über Nacht weg. Mein Stipendium deckte die Studiengebühren, aber alles andere – die Wohnheimkosten, die lächerlich überteuerten Lehrbücher, das simple Essen – war ein ständiger, nagender Druck. Das kleine Taschengeld, das meine Eltern für meine Lebenshaltungskosten zusammenkratzen konnten, reichte kaum für einen Monat, geschweige denn für ein ganzes Semester. Im Oktober habe ich schon Mahlzeiten ausgelassen, gespürt, wie meine Kleidung weiter wurde, und jede Einladung abgelehnt, weil „Spaß“ Geld kostete, das ich nicht hatte. Die Verzweiflung war eine kalte Faust in meinem Bauch. Ich konnte meine Eltern nicht um mehr bitten, sie ertranken schon selbst. Zu stolz war ich, Macy – Masons jüngere Schwester – um einen Kredit zu bitten, und Mason selbst war weit weg, ein erfolgreicher Geschäftsmann mit teuren Anzügen und Privatjets, der ständig irgendwo auf der Welt unterwegs war. Ich brauchte einen Job, und zwar einen, der gut bezahlte, schnell ging und meinen Pre-Med-Studiengang nicht ruinierte. Die Lösung, als sie sich endlich bot, fühlte sich an wie eine Szene aus einem dunklen Film. Ein Nachtclub zwei Städte weiter. The Velvet Room. Weit genug vom Campus, weit genug von zu Hause. Die Anzeige war diskret: Tänzerinnen gesucht. Exzellente Bezahlung. Ich redete mir ein, es wäre nur vorübergehend. Nur bis ich genug für den Rest des Jahres hätte. Die Anonymität sollte mein Schutzschild sein. Die Scham war eine bittere Pille, aber die Angst, das Studium abzubrechen und meine Familie im Stich zu lassen, war ein viel stärkerer Antrieb. Ich zitterte, als ich das erste Mal die Bühne betrat. Die Lichter blendeten, die Musik war ein brutaler Bass, und ich fühlte mich völlig entblößt, eine totale Betrügerin. Die ersten beiden Sets schaffte ich nur durch reines Adrenalin und eine sorgfältig errichtete Mauer der Distanz. Dann fing der Manager meinen Blick auf. „VIP, neue Mädchen. Zimmer Drei. Nur ein privater Tanz. Der Kunde zahlt extra fürs erste Mal.“ Mein Magen drehte sich um, aber ich nickte. Mehr Geld, weniger Zeit auf der Bühne. Ich zog den dünnen Morgenmantel enger um mich und ging den schwach beleuchteten, teppichbelegten Flur entlang, meine billigen Absätze klackten im Rhythmus eines Countdowns. Vor der Tür blieb ich stehen, holte zitternd Luft und schob die Keycard hinein. Das Zimmer war in ein warmes, bernsteinfarbenes Licht getaucht. Sanfter Jazz hatte das Brüllen des Clubs abgelöst. Es gab ein Ledersofa, einen schweren Eichentisch mit Eiskübel und eine große, schattige Gestalt, die in einem Ohrensessel saß. Ich trat ein, schloss leise die Tür und wandte mich dem Kunden zu, bereit mit meinem Bühnenlächeln – alles Zähne und keine Wärme. Der Mann bewegte sich, hob den Ellbogen von der Lehne, und das Licht einer nahen Lampe fiel auf die scharfe, aristokratische Linie seines Kiefers. Meine ganze Welt stockte und kam zum Stillstand. Mason. Er war zurück. Er war hier. Und er war mein Kunde. Für einen schrecklichen, herzstillstehenden Moment konnte ich mich nicht bewegen. Mein Blut wurde zu Eis, und die Scham, diese bittere Pille, wurde zu einer rasenden, feurigen Übelkeit. Ich war erwischt worden. Das perfekte Mädchen, die süße, ernsthafte Freundin seiner kleinen Schwester, stand in einem Zweiteiler aus schwarzer Spitze in einem gehobenen Stripclub. „Mason?“ Meine Stimme war nur ein ersticktes Flüstern. Seine Augen, dunkel und intensiv, waren auf mich gerichtet. Sie waren nicht wütend, sie waren völlig undurchschaubar, ein kalter, sezierender Blick, der direkt durch meine Verzweiflung und mein Kostüm hindurchsah. Ich wirbelte herum, meine Hand flog zur Türklinke. „Es tut mir so leid, ich kann nicht. Ich… ich muss gehen.“ „Bleib genau da stehen, Samantha.“ Der Befehl war ein tiefes Grollen, das durch meine Panik schnitt wie ein Schuss. Ich erstarrte, den Rücken noch zu ihm gewandt, die Hand über dem kalten Messing schwebend. Die Stille dehnte sich endlos. „Dreh dich um“, befahl er schließlich. Ich schluckte schwer, meine Schultern sackten vor Niederlage nach unten, und ich wandte mich langsam wieder zu ihm. Ich konnte ihm nicht in die Augen sehen, starrte stattdessen auf den makellosen Knoten seiner Krawatte. Er war gekleidet, als käme er gerade aus einem Multimillionen-Dollar-Meeting – ein schockierender Kontrast zu dem billigen Setting. „Was zum Teufel“, fragte er, seine Stimme jetzt gefährlich leise, „machst du hier, Samantha?“ Meine Verteidigung brach zusammen. Ich konnte nicht lügen. Ich konnte die ausgeklügelte Geschichte, die ich mir selbst erzählt hatte, nicht aufrechterhalten. Die Worte sprudelten heraus, roh und hastig – ein Geständnis aus Angst und finanziellem Zusammenbruch. Ich erzählte ihm von meinen Eltern, den Rechnungen, dem schrumpfenden Taschengeld, der Drohung, meinen Traum zu verlieren. Als ich mit meiner fieberhaften Erklärung fertig war, stand ich einfach da und wartete auf Mitleid, Ekel oder den unvermeidlichen Anruf bei Macy. Er hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Als ich fertig war, lehnte er sich zurück und schlug ein teures Lederschuh über den anderen. „Zieh dich an“, sagte er. Ich blinzelte verwirrt. „Wie bitte?“ „Du hast mich gehört. Zieh deine Sachen an. Du gehst. Jetzt.“ Ich griff hastig nach meiner Tasche, das Adrenalin schoss wieder durch mich hindurch. Ich dachte, er würde mir nur helfen, aus dem Club zu verschwinden, aber ich wusste, dass er mich später für den Gefallen bezahlen lassen würde – oder schlimmer, es Macy erzählen. Sobald ich angezogen und bereit zum Losrennen war, hielt er mich mit einer Geste auf. „Ich habe einen Vorschlag für dich, Samantha“, sagte er, und der Mundwinkel verzog sich zu einem langsamen, eisigen Lächeln. „Ich kann dieses kleine Problem von dir verschwinden lassen. Komplett. Du kannst zurück zu deinem Leben als Musterschülerin, als das brave Mädchen. Du wirst nie wieder einen Fuß in so einen Laden setzen müssen.“ Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. „Und der Haken?“ „Ich mache keine Wohltätigkeit“, konterte er, seine Augen plötzlich intensiv, bohrend in meine. „Du wirst mir gehören. Exklusiv. Du kommst zu mir, wenn ich rufe, ohne Fragen. Ich werde dein einziger Kunde sein. Niemand sonst. Ich bezahle für dein Schweigen, deine Zeit und deine komplette, totale Gehorsamkeit.“ Er nannte eine Summe. Sie war astronomisch. Genug, um mein gesamtes Studium zu bezahlen, die Rechnungen meiner Eltern zu begleichen und mir für die nächsten fünf Jahre Seelenfrieden zu kaufen. Mir stockte der Atem. „Ich kümmere mich um alles“, fuhr er fort, seine Stimme leise, intim und absolut befehlend. „Dein Studium, deine Miete, deine Notwendigkeiten. Du hältst mich glücklich, und dein Leben wird sehr, sehr angenehm. Du wirst dir nie wieder Sorgen um Geld machen müssen.“ Es war ein Vertrag mit dem Teufel, das wusste ich. Aber ich war nicht in der Lage, mit etwas Geringerem als einem Dämon zu verhandeln. Er bot an, mein Leben, meine Zukunft zurückzukaufen. Und tief in meinem Inneren antwortete etwas Dunkles und Rücksichtsloses auf die Herausforderung in seinem Blick. „Ja“, hauchte ich, das Wort ein winziger, zerbrechlicher Laut der Kapitulation. Sein Lächeln wurde breiter, scharf und raubtierhaft. „Gutes Mädchen. Und jetzt komm her.“ Und das war’s. In dem Moment, in dem ich den Raum durchquerte, in dem Moment, in dem ich die besitzergreifende, brennende Hitze seiner Hand auf meiner Hüfte spürte, starb die alte Samantha. Sie wurde ersetzt durch die, die jetzt hier war, auf dem Weg zu Zimmer 69, ein Jahr später – eine willige Gefangene des kompliziertesten, gefährlichsten Mannes, dem ich je begegnet war. Der Aufzug hält im dritten Stock und klingelt auf. Das Geräusch ist erschreckend laut in der Stille meiner konzentrierten Anspannung. Ich trete heraus, den Rücken gerade, und gehe durch den ruhigen, d**k teppichbelegten Flur, bis ich vor einer Tür mit der Nummer 69 stehe. Die Ironie der Zahl entgeht mir nie. Ich atme tief ein, um meinen Verstand zu stählen. Das Adrenalin ist jetzt ein vertrautes Summen unter meiner Haut. Ich drücke die Keycard gegen den Sensor. Sei Masons. Sei eine leere Tafel. Mach den Job. Das Schloss klickt, und ich drücke die schwere Tür auf. Ich trete ein und schließe die Tür mit einem leisen, endgültigen dumpfen Geräusch hinter mir. Das Zimmer ist eine riesige Suite, schwach beleuchtet und in ein samtiges, indigoblaues Licht getaucht, das die Schatten lang und weich macht. Mein Blick scannt den luxuriösen Raum – die Stadtansicht, die zerwühlten Seidenlaken auf dem Kingsize-Bett –, bevor er auf der einzelnen, massiven männlichen Silhouette landet, die in einer Ecke sitzt. Er sitzt in einem dicken Ledersessel, die Haltung entspannt, aber dennoch strahlt er eine angespannte, absolute Macht aus. Die einzige Kleidung, die ich erkennen kann, sind die tief glänzenden, maßgeschneiderten Hosen und ein frisches Hemd, beide am Kragen offen. Es gibt einen Moment schwerer, elektrischer Stille. Unsere Blicke treffen sich, und das übliche Jahr unausgesprochener Geschichte und komplexer Transaktion blitzt zwischen uns auf. Dann durchschneidet seine Stimme die Luft, tief, rau und absolut befehlend. „Worauf wartest du, Samantha? Zieh dich aus.“ Ich gehorche sofort. Der Befehl ist das einzige Geräusch, das nötig ist. Meine Finger liegen schon auf den Knöpfen des langen, luxuriösen Trenchcoats, den ich trug – eine notwendige Hülle, um die Lobby zu durchqueren. Ich knöpfe ihn schnell auf, meine Bewegungen geübt und effizient, bis er sich zu meinen Füßen sammelt. Jetzt stehe ich in meiner Kampfuniform: weinroter, passender Spitzen-BH und Höschen, genau in seiner ganz speziellen, verruchten Lieblingsfarbe. Der Stoff ist dünn, durchsichtig und bietet keinen Schutz. Er lässt den Kontrast meiner nackten Haut zum Seidenteppich nur schärfer wirken. Ich hebe das Kinn, stehe mitten im Zimmer nur in der Wäsche und meinen hohen Stilettos, mein Körper beginnt schon mit dem vertrauten, verlangenden Vibrieren. Die Stille hält an, das einzige Geräusch ist mein leicht unregelmäßiger Atem. „Hast du mich nicht gehört?“, fragt er, sein Ton etwas gefährlich. „Als ich sagte, zieh dich aus, meinte ich komplett. Zwing mich nicht, mich zu wiederholen, Samantha.“ Das tut er nie. Er muss es nur einmal sagen. Meine Hände gehen hinter meinen Rücken, der Verschluss des BHs macht ein winziges, unbedeutendes Klicken. Die Träger gleiten meine Arme hinunter, und der BH fällt zu Boden zum Mantel. Ich schaue nicht nach unten. Dann folgt das passende Höschen, ein Flüstern von Spitze in der Luft, bis ich vollkommen nackt vor ihm stehe. Ich stehe da, nackt und verletzlich, meine Nippel schon schmerzhaft hart und aufgerichtet – eine körperliche Reaktion, die meine sorgfältig errichtete Distanz verrät. „Näher“, befiehlt er. Nur ein Wort. Ich gehe auf ihn zu, der Ledersessel wird mit jedem langsamen Schritt größer und bedrohlicher. Ich bleibe direkt vor ihm stehen, nah genug, um die harte Linie seiner Lippen zu sehen, die Intensität in seinen dunklen Augen und den Schatten, den das eine schockierende Detail unter dem schwachen Licht wirft. Er ist schon nackt unter dem Hemd, die Beine breit auf dem Sessel gespreizt, und meine Augen weiten sich beim Anblick seiner bereits voll erigierten, dicken und venenreichen Länge. Ich schlucke schwer, mein Mund wird sofort trocken, schon erregt von diesem schockierenden, unbestreitbaren Anblick. Der vertraute, tiefe Schmerz beginnt in meinem Inneren. „Worauf wartest du, Samantha?“, fragt er, seine Stimme jetzt ein tiefes Knurren. „Steh nicht da wie eine Statue. Auf die Knie und mach den Job, für den ich dich bezahle.“ Ich sinke auf den Boden, meine Knie treffen auf den dicken, weichen Teppich. Die Bewegung ist automatisch, eine Kapitulation, die ich ohne bewussten Gedanken ausführe. Ich bin schon im Rhythmus des Deals. Er rutscht im Sessel nach vorn, eine Bewegung, die seine Erektion näher an mein Gesicht bringt. „Na los“, befiehlt er, lehnt sich vor, das Hemd fällt jetzt offen und enthüllt die harten, gemeißelten Linien seiner Brust. „Und dabei hältst du die Augen oben. Du siehst mich an, damit du nie vergisst, wem du verdammt noch mal gehörst.“ Ich schaue auf, treffe seinen dominanten, dunklen Blick. Die Scham ist weg; übrig bleibt nur die Intensität des Moments und die aufregende, gefährliche Machtdynamik. „Ja, Daddy“, antworte ich, das Wort kommt heiser und geübt heraus, der geforderte Titel der Unterwerfung.