CUATRO AÑOS ATRÁS
El departamento olía a productos de limpieza y a soledad.
Valeria estaba acostada en el colchón desnudo. Solo ella y la maleta sin abrir a un costado como testigo mudo de su huida.
Afuera, la Ciudad de México rugía. Coches. Sirenas. Voces que no conocía. Una sinfonía urbana que nunca dormía. Tan diferente al silencio de Guanajuato. Tan diferente a todo lo que había conocido.
Cerró los ojos. Las lágrimas corriendo por sus sienes. Mojando el colchón bajo su cabeza.
Se tocó el vientre. Cinco semanas. Todavía no se notaba. Todavía podía fingir que no era real. Que las dos líneas rosadas habían sido un error. Que su vida no acababa de romperse en pedazos.
Mañana conocería a Diego Vargas. El abogado. El salvador. El hombre que su padre había elegido para rescatarla de sus
