CUATRO AÑOS ATRÁS
El test de embarazo descansaba en la mesa de luz como una acusación.
Valeria lo miraba desde la cama de Diego. Sábanas de satén blanco arrugadas bajo su cuerpo desnudo. El olor de su colonia todavía pegado a su piel como evidencia de crimen.
Doce semanas.
Tres meses completos.
Ya no podía esperar más.
Diego estaba en la ducha. El agua corría al otro lado de la puerta cerrada. Cantaba algo. Desafinado. Feliz.
Porque creía que todo iba bien.
Valeria se puso de pie. Las piernas le temblaban. Caminó descalza alrededor de la cama. El piso frío bajo sus pies. Agarró el test. Lo escondió en su bolso.
Esta noche.
Esta noche se lo diría.
Había practicado frente al espejo de su departamento. Las palabras. La expresión. El tono exacto de sorpresa mezclado con miedo y espe
