El taxi lo dejó en la estación a las doce y cuarto del mediodía.
Diego bajó solo. Una maleta. Pequeña, de cuero, sin etiquetas. La misma con la que viajaba cuando no quería que lo reconocieran. Cuando el viaje era de otra clase.
Sigüenza era gris y rojiza y no parecía real.
Eso fue lo primero que pensó. Que el pueblo no tenía escala. Las casas de piedra arenisca aplastadas contra la colina, el castillo arriba como una advertencia, la catedral abajo como un hecho consumado. Todo demasiado viejo. Todo demasiado quieto. El tipo de quietud que Diego asociaba con los lugares donde la gente se resigna.
Le pareció exactamente el tipo de lugar al que Valeria huiría.
Caminó hacia el centro sin prisa. El frío le golpeó la nuca por encima del cuello del abrigo. Frío castellano. Seco. Sin cortesí
