La reunión con el notario había durado más de lo previsto.
Diego Vargas entró al hotel a las doce y cuarenta. Corbata ajustada, saco en el brazo, el teléfono ya en la mano con tres mensajes de clientes que respondería después. Subió por las escaleras. Siempre subía por las escaleras. Le daban tiempo para pensar.
Tercer piso. Corredor. La puerta de la habitación.
Metió la tarjeta. La luz verde. Empujó.
El cuarto estaba quieto de una manera que no era la normal de un cuarto de hotel.
Diego se detuvo en el umbral.
La primera señal fue el silencio.
Diego Vargas no era un hombre que notara el silencio. En cuatro años de matrimonio había aprendido a ignorar los sonidos de fondo de su propia vida: el ruido de Luca con sus camiones, los pasos de Valeria en la cocina, el agua corriendo en el
