El bar era exactamente el tipo de lugar que alguien elige cuando no quiere que lo vean.
Sin nombre en la fachada. Una letra cursiva gastada sobre el vidrio que quizás alguna vez había dicho algo. Cuatro mesas. Una barra con taburetes flojos. El olor a cerveza derramada y a años de conversaciones que nadie debía repetir.
Diego entró.
Lo identificó de inmediato.
Complexión promedio. Pasado de peso. Bigote entrecano que había sido oscuro en otro siglo. Traje gris con la solapa ligeramente torcida, del tipo que se plancha una vez a la semana y se usa todos los días. Ojos cansados que no perdían nada.
Raymundo Salazar. Ex policía judicial. Ocho años de detective privado. El tipo de hombre que había visto demasiado para sorprenderse de nada y cobrar por lo mismo.
Estaba sentado de espaldas
