PRESENTE
La caja era pequeña. De terciopelo oscuro. El tipo de estuche que prometía algo valioso, algo permanente.
Diego la deslizó sobre la mesa del desayuno como quien pone un alfil en posición de jaque al rey. Casual. Estudiado. La sonrisa bailándole en los labios mientras untaba mantequilla en el pan tostado.
—Para ti.
Valeria miró la caja. El terciopelo absorbía la luz del sol que entraba por la ventana del salón del hotel. Una mancha oscura sobre el mantel de lino blanco.
—¿Qué es?
—Ábrela.
No fue sugerencia. Fue orden envuelta en terciopelo, como la caja misma.
Luca jugaba con autos sobre la mesa. El sonido de las ruedas de metal contra las ranuras de la madera llenaba el silencio mientras Valeria extendía la mano. Sus dedos rozaron el terciopelo. Suave. Frío.
Abrió la caja
