CUATRO AÑOS ATRÁS
El baño olía a lavanda y a miedo.
Valeria estaba sentada en el borde de la bañera. La cerámica fría contra sus muslos. Las manos temblando tanto que apenas podía sostener la prueba de embarazo.
Dos líneas.
Rosadas.
Inequívocas.
El mundo se inclinó. Valeria tuvo que agarrarse del lavabo para no caer. El mármol estaba helado bajo sus dedos. Todo estaba helado. El aire. El piso. Su sangre.
Dos líneas rosadas que cambiaban todo.
Miró la prueba otra vez. Como si mirarla pudiera borrar lo que ya sabía. Como si la realidad fuera negociable.
No lo era.
Estaba embarazada.
De Nicolás.
Y no había estado con nadie más.
Solo Nicolás.
Siempre Nicolás.
Durante seis años, solo él.
Tenía que ser de Nicolás.
Valeria cerró los ojos. Contó hacia atrás. Fecha de su última reg
