La habitación estaba quieta.
Diego no estaba en la silla. No estaba junto al ventanal. No estaba en ninguno de los lugares que habitaba cuando esperaba.
Luca estaba en la alfombra. Pero no jugaba.
Tenía algo en las manos.
Algo pequeño. Cuadrado. Una foto.
Valeria se detuvo en el marco de la puerta.
Luca la miró. Sus ojos, esos ojos oscuros que no eran de Diego y nunca lo habían sido, estaban confundidos. Buscándola. Como cuando no entendía algo y necesitaba que ella le pusiera nombre.
—¿Por qué lloras, mami?
Valeria no entendió de inmediato.
Caminó hacia él. Se arrodilló. Tomó la foto de sus manos con cuidado, como si fuera frágil, como si pudiera romperse.
Pero era ella la que se rompió.
Una foto con colores gastados. La fachada de la casa de su abuela al fondo, con la enredade
