PRESENTE
Valeria guardó la foto de su madre en el bolsillo del vestido. El papel viejo crujió contra su muslo. Un recordatorio constante.
—Luca, vamos a seguir revisando. A ver qué más encontramos.
El niño ya estaba agachado junto a otra caja. Esta era de madera, cubierta de polvo tan espeso que parecía terciopelo gris.
—¡Mami, mira! ¡Más cosas!
Valeria se arrodilló a su lado. La caja estaba llena de objetos envueltos en papel periódico amarillento. Décadas de vida guardadas sin orden.
Desenvolvió el primero. Una taza con flores pintadas a mano. La taza favorita de su abuela. La que usaba cada mañana para el café.
El segundo. Un rosario de cuentas negras. Gastado. Las cuentas brillaban donde los dedos de su abuela las habían tocado miles de veces.
El tercero. Una peineta de carey.
